Целый день сонное состояние и тупая, бесконечная ноющая боль в затылке, от которой хочется и выть, и кусать губы; последнее мне с таким успехом удалось, что даже как-то неприлично, жутко больно. А в лесопарке всё по-старому, всё так, как раньше до такой степени, что даже щемит сердце и заставляет нести околесицу. А может, я просто так соскучилась по человеку, что не в состоянии не говорить-говорить-говорить, исподволь, как будто невзначай, обнимать человека взглядом, следить за движениями и сжимать руки, стараясь унять волнение. Становлюсь сентиментальной, право же, не хватает только писем Кафки, несладкого чая в однотонной комнате и мечтательного лица из-под чёлки.
Ну ничего, у меня уже есть Тора на руках - чёрная, увесистая и очень-очень необычная. Почему-то, держа книги, я ощущаю что-то вроде дружественного толчка, улыбки, грусти - стоит пролистать страницы, выловить какие-то слова из текста, пошелестеть страницами..А тут - ничего. Как будто тебя отталкивают, но и не отпускают. Не знаю как это ощущение самой себе объяснить, одним словом, - очень странно.